第二天，晨光熹微，村庄仍未从昨夜的酣睡中苏醒，白华便已经站在桥头，只为等那疯老头。

    “这疯老头不会就是这本书的作者吧，如果是这样，他又为什么要把这本书卖给我？”白华看着怀中的书，百思不得其解。

    “嗒，嗒，嗒.....”

    清脆的碰撞声从远处传来，逐渐清晰。

    “是疯老头。”白华站在桥头，看着疯老头由远及近。

    那是一张饱经沧桑的脸，深邃的眼眸仿佛在向人们传达不属于这个世界的知识，满满的皱纹、数不清的伤痕，已经无法将它们准确地分类。他身着一袭灰色长袍，背着一个棕黄色粗麻布袋子，脚着一双木屐，这些是他一年的装束。村里没有人记得他的年龄，也没有人知道他是不是白家村人，所有人对他仅有的记忆，就是他每天拖着一个袋子到桥头卖杂货的身影，除此之外，再无其他。

    白华手中这本书就是从他那里买的，那次白衡还一直隔着远远地唠叨“一定是假的，一定是假的”，可白华总觉得，这老头如此古怪，他买的东西或许也有古怪，便直接将书买下。只是没想到，这书里竟藏了这么大的秘密。

    “是村长家里那小子，和疯老头离这么近，怎么受得了。”一旁两人看疯老头靠近，立马捏住鼻子跑开。

    疯老头因为常年不洗澡，身体始终散发着一股奇异的臭味，相隔十米可能就可以闻到，村里人都怕这股气味，可白华不怕。白华初生时发过高烧，退烧后却失去了嗅觉，可白华也“因祸得福”，得到了这本书。

    “疯老头！这本书是从哪儿来的。”

    白华挥着书跑向疯老头。

    “哦，瞧瞧，生意上门了，这位朋友，作为今天的第一位客人，我可以给你八折优惠，请问您有什么需要吗？”疯老头走到自己平常摆摊的地方，从袋子里一件一件地拿出那些“破烂”。

    “疯老头，这本书你哪里来的。”

    白华把书递向疯老头，没成想在疯老头的目光触及到那四个大字的一刹那，疯老头的眼神中突然显现了无比的恐惧感。只见疯老头迅速退向后方，身体蜷缩成一团靠在桥墩上，啜泣着：“幻，幻，不要，不要.....”

    一个不知年龄的老人，此时竟哭得像个孩子。

    “这疯老头到底是受了什么惊吓，竟会怕成这样。”

    白华走到疯老头身前，说：“喂，疯老头，你干嘛呢，这么大人了还没我这个小孩子有骨气，快站起来，赶紧的。”

    “不，不要，不要。”疯老头瞥了白华一眼，又把脑袋缩到了手臂之间。

    白华看疯老头这副模样，收了书，走到摊子前，拿了一把小剑，放下钱，转身便走。

    “你说的啊，八折，钱放这儿了，我走啦。”

    “钱，钱，八折。”疯老头一下子反应过来，眨眼间换了表情，笑着走到摊子前，说，“这位客人，请问您还有需要的吗？”

    “不用了，呐，这是三十铜币，我走啦。”

    “好嘞，客人慢走。”疯老头把钱塞进腰包里，开始叫喊，“卖货嘞，上好的破烂，都来看看啊。”

    “上好的破烂，哼，哪有人这么揽生意的，也只有我这个傻子，才会去光顾了。”

    白华回头看了看疯老头，又向枯木田方向走去。

    “你这《幻梦图谱》究竟是真是假，就由我来验验吧。”